nhaaa

A virtude vem do nosso conhecimento intrínseco.

(Azul do céu, Kandinsky)

Vou ali ler shakespeare que é uma coisa boa, tem mais coisas entre o céu e a terra do que supõe a vossa vã filosofia. [lambe

Rita pra compor, pra quem não sabe do que chamar, pra cumprimentar, pra constar nos documentos, pra ter número do governo, pra ter música do Chico. Ritinha, esta que era tão pequenina, apadrinhada pelos mais velhos, logo mudou e se tornou nome antes do próprio nome, dengo e doçura, adora carinho atrás da orelha. Tita ou Lita, pra quem tem língua pequena demais pra conseguir pronunciar o R, que dá de comer papinhas, dá banho e brinca de carrinho. Mana, pra aquelas meninas dos meus olhos, que no pouco do meu dia o transformam em muito, da pilha de isopor, do chocolate quente, do choro derretido. Flor, para os moços e moças de bom coração que tem carinho nas palavras, ela gosta é de um ô flor bem demorado, mesmo que não seja baiano. Menina, pra quando tem brincadeira de roda e impaciência. Anitta, que nasceu na noite escura de e para um sacrifício, morreu no nascer do sol, em liberdade de missão cumprida. Princesinha, dos olhos meigos da minha boneca. Tira, mais persistente impossível, confiança é ela toda, de olhos bem fechados. Pequena, da carta de amor secreta, enviada pelo correio de brasília e vinda de salvador. Tuté, das mãos compridas e dos olhares cúmplices, do cheiro de óleo de motor. Doidona, do amigo carinho, silêncio do estar perto, mais perto do que a pele permite. Tinha e Tonha, dupla incorrigível, das andanças sem destino e das músicas pelo ar…Tantas e mais outras, aquelas que nunca saberei, o apelido feio da quarta série, a perfeitinha arrogante para os que pensam pequeno e não vem intenções, a chata dos dias em que tem coisas de mais e paciência de menos, enfim; a mãe, a filha, a irmã, a amiga e a amante.

Tantos nomes temos nós, tantos olhos a nos ver, e no final das contas, Uma só se observa.

Sinto, logo vivo…incorrer em erros profundos, faz parte de nós. A racionalidade me tornou anestesiada, não era capaz nem de sentir a dor do corte de uma faca, o sangue não era meu. o corpo não era eu. Alguma outra coisa nasceu dentro de mim e era ela que eu queria machucar, afastar negar. vi-me na adolescência, menina de mim mesma. Os outros e eu. o que é esse eu? não sou perfeita, não busco a verdade, só quero deitar na grama e esquecer o teste de biologia. Ninguém entende, os outros não entendem, eu não entendo. Sentir. era fuga, quem foge se torna cansado, corre e nunca chega. Sentir era vontade de voltar a viver, era tentativa de afastar a dormência que tinha tomado conta, quem foge, se torna rígido porque tem que estar sempre olhando pra trás.

Poeira desta estrada que acumulei, primeiro a lutar e depois a fugir, me tornei pedra. Agora sou eu e eu mesma, a casca que contruí com minha racionalidade e que tentei machucar com minha sentimentalidade, está aqui, olha para mim e sente medo. Sente medo porque está prestes a ir-se, ela ria, ria muito de mim quando eu incorria em mesmos erros, quando sua vitória sob mim podia ser percebida. (sofrimento era sua forma de me dominar) mas acontece que não se pode dominar alguém sem se ser dominado, aí está sua força, ela me domina e eu domino ela, dessa maneira me torno dependente. Acontece, que descobri seu ninho, descobri suas idéias em minha cabeça e suas ações em meus sentimentos, e agora, não domino meu Ego, ele está aqui e morre a fome, míngua. Minha inocência e pureza, companheiras de minha infância, se configuram agora na minha maturidade. Precisei crescer para poder me tornar criança.

Compartilho, logo liberto: o existir, o viver e finalmente o compartilhar me floresceram em Mulher.

Problemas Problemas Problemas,
a ela nada, canto da parede. poeira carregada de quem não varre a casa, por não se permitir, por achar que é egoísmo. Ego maior esse, que na verdade carrega anel do mártir nos dedos, Jesus nunca se sacrificou por ninguém, não poderia. Só quem tem sofrimento sacrifica, quem não tem nada, vai sacrificar o que? (não tinha casca, não tinha ego.)

Se Vivemos é porque a conjugação verbal está toda errada, essa tal de língua, não é linguagem. Na verdade é a Vida que nos vive, é a vida que ama através de nós, somos seu templo, a contemos e ela nos contém. Dessa maneira, não podemos reivindicar que nos pertença, mas sabemos no nosso íntimo, que pertencemos a ela.                           Sincero Contemplar.

Não gosto da palavra Obrigado, ela remete a uma obrigação, de fato, como fazer e esperar algo em troca. Nós não conhecemos isso T., conhecemos na nossa amizade pura, simplesmente o Agradecer: estar grato, em estado de graça =

que bela palavra…

“A verdade é que não há verdade”
Pablo Neruda

Acordei. Não abri os olhos, a manhã se fazia no ar frio, no orvalho: do lado de fora da janela. Abri os olhos, a manhã se fez: do lado de dentro do quarto. Frestas de luz filtradas na poeira do cobertor em suspensão. Cheiro de café acabado de fazer, estranho, será que minha solidão ganhou forma? ouço passos, perco o sono, a janela é aberta com a aproximação do som. claridade me vence. Abro o rosto, boca, olhos, ouvidos. E te vejo; será que no meu sono me fechei em mim e não te sabia lá, onde você sempre esteve? Tocar a realidade áspera da torrada e sentir o gosto, é até verdade, nessa atmosfera de dossel. Você me sorri e se eu pudesse dormiria de novo, mas para poder acreditar-te e acreditar-me é caso de viver.

[Sobre como o cotidiano é bonito, e acabamos por não sorrir para ele. Por questão de costume, de esquecer a conquista diária do amor. (Cuidar)

Ver o oposto, o imposto o retrocesso. o progresso. ver um por cima do outro, um risco ali, um rabisco em cima, em baixo, procurando uma melhor maneira de expressar o que não se apaga. O que se faz e refaz, na vontade de ir vivendo. Papel manteiga, dá pra ver o outro lado, mas agora, eu estou mais pra papel reciclado, junto tudo, bato no liquidificador e não sobra é nada, pedacinhos de mim, todos combinados. Pra formar uma tabula rasa, sem a pauta branca. Risquinhos coloridos, absorvidos pelo meu papel, pela água, pela secagem ao sol. Assim é, o que é de realmente nosso, fica no nosso coração-pássaro, o que não é, só as estrelas é que sabem…

Não ler de novo.

Paciente – mas e se eu quiser a mim mesmo?

Impaciente - desculpe, então não posso resolver o seu problema.

Tem horas que eu me pergunto, sobre a pressa. Vivemosandamoscomemosolhamoslemos , na pressa instantânea das criaturas dos calçadões apinhados das grandes cidades, nem mesmo nos olhamos direito, ao outro então, mal sobra espaço. Moramos empilhados em apartamentos verticais imensos, e nem conhecemos nossos vizinhos de cimabaixoladofrente, moramos na horizontal do 204. Progressão sem aritmética, somam-se, subtraem-se, mas não amam-se, não trocam e destrocam, não permitem. Grande Não este, estampado nas fachadas em azulejos, balneário público sem nudez. chuva sem molhar. Olha só, vou te contar uma coisa, só não estou me irritando, porque estou exercendo a prática da minha paciência.